[stalin.]

я в красном шелковом халате.

шикарный вечер самолюбия.

волосы, ножки, пальчики, шейка, личико.

релаксирую, от меня пахнет моим любимым кремом,

новым шампунем, чистотой и наслаждением.

нашла свою любимую белье-маечку чёрненькую,

завязала халат, села в позу будды.

ужасно устала, да. от себя, от бардака, от своих привычек и детских надежд.

я продолжаю верить во что-то невозможное, но я уже таки осознала, что когда

упадёт последнее капля, которая переполнит наконец чашу, всё просто уйдёт.

разом, полностью, будет пусто, чисто, и я буду забивать эту пустоту собственными мыслями.

а пока можно просто не отдавать себе отчёта и пытаться соблазнить/приблизить к себе человека,

который, по сути, никакого отношения ко мне не имеет.

вот я говорю ему - кого я тебе напоминаю?

а мне-то он кого напоминает? с., которого никогда и никак не достать?

и я тянусь к яблочку, что пониже, значит? или образ с. я тоже придумала?

он недосягаем, далеко, но он меня уже тоже любит, а я ему не пишу.

значит, мне просто нужен этот образ, видимость,

а кто нацепит сий костюм на себя - не так важно?

с., я люблю вас. образ-образом, и это важно, да,

но когда читаю ваши слова, мне кажется, я умираю.

если бы коснулись моей руки, заглянули бы в мои глаза,

и посоветовали бы прягнуть с обрыва (что, конечно, чистой воды клише),

я бы так и сделала. я не знаю почему так, но так оно и есть.