[stalin.]

вот я выхожу на пролёт, на голое тело шорты и шаль,

и так тепло. так сыро. гду-то совем рядом и неожиданно безумно-пронзительно

вдруг кричит птица. пахнет осенними листями и летними послекостровыми полу-пьяными надеждами.

пахнет дачной мокрой травой и сразу как-то немножко не всё на своём месте.

и я выхожу, насмотревшись сериалов, наигравшись в свою новую дорогую игрушку,

выхожу и понимаю, что всё будет хорошо. что меня многие любят, а в эту пятницу - зарплата.

распускаю влажные волосы, вдыхаю поглубже, смотрю на ночное (хотя и утро) небо,

возвращаюсь домой и потихоньку одеваюсь - в удобное, полу-домашнее.

чтобы выехать через двадцать минут в старбакс, устроиться там на диване

и переводить. сегодня последний день, а про завтра ещё не время думать.

и вот мы говорим с мамой, и вот она снова полностью меня поддерживает.

моментальные тревоги уходят прочь. я точно знаю что такое светлое будущеее,

и как именно его готовить - не говоря уж о том, с чем его едят.

в гугл-хроме открыты миллионы окошек с разными писательскими программами в нью йорке,

с возможностями ехать на лето в париж, на семестр - в абу даби.

и вруг я знаю, каким должен быть мой писательский псевдоним.

и этот перевод... он вдруг так легко идёт.

так легко, непринуждённо. из-за дождя не чешутся глаза.

значит снова можно пить кофе...

пить кофе и писать. писать будущее,

не переписывая прошлого. я бросаю что угодно,

но никогда не собственную жизнь.