я даже не помню толком, когда писала...
в конце июля?.. в последнюю неделю московского лета?
все это так далеко, тщательно запрятано в сознании,
обо всем этом никогда не думается, но оно время от времени
выбирается из темноты по ночам, во сне.
так когда же я писала? помню, как везла старинный тяжелый ноут на дачу.
помню, как сидела дождливым вечером у окна с крепким растворимм кофе,
тайком курила в окно, подкалывала читающую мои журналы на диване в потемках Риш ...
помню, как в линованой тетрадочке 12 листов писала что-то до боли в руке посреди ночи.
помню, как читала убожество буковски под палящим солнцем на траве у реки, жаждя вдохновения.
так что же, неужели там рождаются шедевры?
там, под прохладными каплями, под знойными лучами?
там, у ссохшихся ставен, за скрипщими столами?
там, в леденящих проточных водах, на покатых берегах?
я дважды кликаю на "черновик" и он открывается в ворде.
читаю, плохо узнавая себя.
две с половиной страницы. ровно 1 000 слов.
это самое лучшее из всего когда-либо написанного мною.